Naturalmente, non intendo dire che Dio abbia abbandonato la Sua Chiesa. Gesù Cristo promise che le porte dell'inferno non avrebbero prevalso contro di essa. Né intendo dire che non vi siano innumerevoli cattolici fedeli, santi sacerdoti, religiosi, vescovi, padri e madri che amano profondamente Dio e si sforzano ogni giorno di vivere la fede cattolica. 

Intendo qualcosa di diverso.  

Mi domando se abbiamo gradualmente costruito un modo di pensare la Chiesa – un modo di governarla, di parlarne, di rendere culto al suo interno e di determinarne le priorità – che funziona sempre più come se il soprannaturale non fosse più la realtà centrale. Poiché il cattolicesimo è soprannaturale, oppure non è nulla. 

Pensate alla fede cattolica conosciuta dai nostri antenati. Essi credevano nel paradiso. Credevano nell'inferno. Credevano negli angeli e nei demoni. Credevano che Satana fosse reale e che reale fosse la battaglia spirituale. Credevano nei miracoli. Credevano nella Madonna e nell'intercessione dei santi. Credevano che il peccato potesse distruggere nell'anima la vita della grazia. Credevano che la Confessione potesse restituire quella vita. Credevano che, quando un sacerdote pronunciava all'altare le parole della consacrazione, il pane e il vino diventassero realmente il Corpo, il Sangue, l'Anima e la Divinità di Gesù Cristo. Credevano che l'eternità fosse reale. 

E poiché credevano in queste cose, vivevano diversamente. Costruivano chiese magnifiche perché Dio era lì. Si inginocchiavano perché Dio era lì. Sussurravano in chiesa perché Dio era lì. Andavano a Confessione perché il peccato era reale. Digiunavano perché la penitenza era reale. Pregavano per i morti perché il purgatorio era reale. Recitavano il Rosario perché credevano che la Madre di Dio li ascoltasse davvero. Trascorrevano un'ora davanti al Santissimo Sacramento perché credevano di essere alla presenza di Gesù Cristo.  

Certamente i cattolici delle generazioni precedenti avevano i loro peccati e i loro fallimenti. Non vi fu mai un'età dell'oro nella quale tutti fossero santi. Ma vi era un quadro soprannaturale entro il quale si comprendeva la vita cattolica. E temo che da decenni stiamo smantellando quel quadro. 

Ascoltate gran parte del linguaggio che oggi circonda la Chiesa. Sentiamo continuamente parlare di ascolto. Dialogo. Accompagnamento. Inclusione. Incontro. Sinodalità. Camminare insieme. Fraternità umana.  

Queste cose possono avere significati legittimi. L'ascolto può essere buono. Il dialogo può essere necessario. Certamente dobbiamo accompagnare le persone con carità e compassione. 

Ma dobbiamo domandarci: «Dov'è Dio in tutto questo?» In tutto il nostro parlare gli uni agli altri, parliamo ancora a Lui? 

E quando ascoltiamo, ascoltiamo anzitutto la voce di Dio – oppure ascoltiamo per stabilire se ciò che Dio ha già rivelato debba in qualche modo essere riconsiderato? Vi è un'enorme differenza.  

La Chiesa non ha ricevuto il Vangelo da un gruppo di discussione. La verità non ci è stata data per consenso. Gesù Cristo non disse agli Apostoli di andare nel mondo e scoprire ciò in cui l'umanità credeva. Disse loro: «Andate dunque e ammaestrate tutte le nazioni». 

Alla Chiesa è stato dato qualcosa. Un deposito della fede. Una rivelazione. Una verità che viene da Dio. Il nostro compito non è reinventarla. Il nostro compito è riceverla, custodirla, viverla e trasmetterla. 

Più di un secolo fa, san Pio X vide svilupparsi un pericolo nel pensiero cattolico. Lo chiamò modernismo. Egli comprese che il modernismo non era semplicemente un'eresia isolata tra molte altre. Esso attaccava qualcosa di più profondo – i fondamenti stessi attraverso i quali la verità rivelata viene conosciuta e ricevuta. 

Se la verità religiosa finisce per dipendere dall'esperienza umana, dalla coscienza o dallo sviluppo storico, allora l'uomo diventa gradualmente il giudice della rivelazione, invece che la rivelazione diventi il giudice dell'uomo. 

Ecco perché san Pio X combatté il modernismo con tanto vigore. Ecco anche perché la Chiesa richiese un tempo il Giuramento antimodernista. Ed ecco perché uomini quali l'arcivescovo Marcel Lefebvre avvertirono in seguito che il modernismo non era scomparso. 

Non è necessario concordare con ogni decisione presa dall'arcivescovo Lefebvre per riconoscere la gravità della questione da lui sollevata. Che cosa accade quando la Chiesa comincia ad adattarsi allo spirito del tempo? Che cosa accade quando il desiderio di essere accettati dall'uomo moderno diventa più forte del desiderio di convertire l'uomo moderno?  

Dietrich von Hildebrand identificò il problema con notevole chiarezza quando mise in guardia dal porre l'unità al di sopra della verità. Perché, in ultima analisi, il primato della verità è il primato di Dio. Questo è il cuore della questione. 

Una volta che il soprannaturale comincia a scomparire, le conseguenze si diffondono ovunque. Consideriamo il peccato. Se il paradiso e l'inferno sono realtà, allora il peccato mortale è enormemente grave. Se un'anima può essere separata dalla grazia santificante, allora avvertire qualcuno riguardo al peccato non è odio. È amore. 

Se vedessi qualcuno camminare verso il ciglio di un precipizio, la compassione mi imporrebbe forse di tacere perché gridare potrebbe metterlo a disagio? Certamente no. Griderei proprio perché lo amo.  

Per duemila anni, la Chiesa ha chiamato uomini e donne al pentimento perché credeva che fosse in gioco qualcosa di eterno. Ma che cosa accade quando perdiamo questa prospettiva soprannaturale? 

Il peccato diventa gradualmente qualcos'altro. Invece di chiederci se un'azione sia conforme alla legge di Dio, cominciamo a domandarci se una persona si senta accolta. Gli insegnamenti riguardanti il matrimonio, la sessualità e la persona umana diventano sempre più difficili da proclamare, perché la cultura li ha respinti.  

La Chiesa deve sempre accogliere ogni persona con carità. Ogni essere umano possiede dignità. Nessun cattolico dovrebbe trattare un'altra persona con odio o disprezzo. Ma la carità non può significare dire a qualcuno che ciò che Dio ha chiamato peccato non sia più peccato. Questa non è misericordia. Perché se il peccato non è reale, il pentimento è inutile. Se il pentimento è inutile, il perdono diventa inutile. E se il perdono è inutile, alla fine la Croce stessa diventa inutile. 

Perché l'umanità avrebbe bisogno di un Salvatore, se il suo problema fondamentale consistesse semplicemente nel non aver ascoltato abbastanza gli uni gli altri? 

Lo stesso problema può manifestarsi nella nostra relazione con le altre religioni. Dovremmo trattare con dignità le persone di ogni religione. Dovremmo operare per la pace. Dovremmo opporci all'odio e alla persecuzione. Ma non dobbiamo mai dimenticare perché la Chiesa esiste.  

Gesù Cristo non è semplicemente uno tra molti maestri religiosi. Egli è il Figlio di Dio. Egli disse: «Io sono la via, la verità e la vita. Nessuno viene al Padre se non per mezzo di me».  

Queste parole non possono essere semplicemente poste accanto a ogni altra affermazione religiosa, come se tutte le vie in ultima analisi conducessero alla medesima cosa. Se Gesù Cristo è veramente Dio, allora l'evangelizzazione conta. La conversione conta. Il Battesimo conta. La missione conta. La salvezza conta.  

Ancora una volta, il soprannaturale cambia tutto. 

E questo ci conduce ai vescovi. 

Lo dico io stesso come vescovo, e pertanto lo dico anzitutto a me stesso. 

Ogni vescovo comparirà davanti a Gesù Cristo. Non compariremo davanti a un comitato. Non compariremo davanti ai media. Non compariremo davanti a politici, donatori, consulenti o all'opinione pubblica. Compariremo davanti a Cristo. E renderemo conto delle anime affidateci. 

Il vescovo non è semplicemente un amministratore. Non è il direttore di una filiale di un'organizzazione religiosa internazionale.  

Lumen Gentium stessa ci ricorda che i vescovi non devono essere considerati meramente come vicari del Romano Pontefice. I vescovi sono vicari e ambasciatori di Cristo. Questo dovrebbe far tremare ogni vescovo. 

Vi sono stati momenti, nella storia della Chiesa, nei quali i vescovi hanno dovuto opporsi a potenti correnti di errore. Pensate a sant'Atanasio. Pensate a san Giovanni Fisher. Pensate agli innumerevoli vescovi che soffrirono l'esilio, la prigionia e persino la morte, piuttosto che compromettere la fede. 

Da dove viene questo coraggio? Viene dalla fede soprannaturale.  

Se questo mondo è tutto, proteggete la vostra posizione. Proteggete la vostra reputazione. Proteggete la vostra carriera. Evitate le controversie. Restate comodi.  

Ma se l'eternità è reale, tutto cambia. Allora perdere un incarico non è nulla. Perdere la popolarità non è nulla. Perdere l'approvazione delle persone potenti non è nulla.  

L'unica domanda che in ultima analisi conta è: «Sono stato fedele a Gesù Cristo?» 

La Chiesa è divenuta anche stranamente a disagio con la condanna. Preferiamo il dialogo. E ancora, il dialogo ha il suo posto. Ma talvolta un pastore deve dire di no.  

Questo è vero in ogni famiglia. Un padre amorevole non approva tutto ciò che i suoi figli decidono di fare. Talvolta l'amore gli impone di dire: No. Questo ti farà del male.  

Storicamente, la Chiesa comprendeva la condanna dottrinale in modo assai simile. Gli anatemi non dovevano essere espressioni di odio. Stabilivano confini, perché la Chiesa credeva che l'errore potesse distruggere le anime. Ecco perché il concetto talvolta chiamato «anatema caritatevole» merita riflessione. 

Se l'eresia può allontanare le anime da Cristo, correggerla è carità. Se il peccato mortale può separare un'anima da Dio, metterne in guardia è carità. Se ricevere indegnamente la Santa Comunione può essere sacrilegio, proteggere l'Eucaristia è carità. 

Forse una ragione per cui siamo diventati tanto riluttanti a condannare l'errore non è che abbiamo scoperto una carità maggiore di quella posseduta dai santi. Forse, invece, abbiamo perduto la fiducia nel fatto che l'errore abbia conseguenze eterne. E se questo è vero, ci troviamo ancora una volta di fronte al medesimo problema: la perdita del soprannaturale. 

Ma non desidero che questo messaggio sia un messaggio di disperazione. Perché sta accadendo anche qualcos'altro. Ovunque io vada, incontro cattolici affamati. Non affamati di un altro programma. Non affamati di un altro comitato. Non affamati di un'altra sessione di ascolto. Essi sono affamati di Dio. 

I giovani cattolici stanno scoprendo l'adorazione eucaristica. Le famiglie stanno riscoprendo il Rosario. Le persone leggono le vite dei santi. Imparano a conoscere i miracoli eucaristici. Scoprono il digiuno e le devozioni tradizionali. Molti sono attratti dalla bellezza e dalla riverenza della Messa tradizionale in latino. 

Perché? 

Non credo che si tratti semplicemente di nostalgia. 

Molti di questi giovani non hanno alcun ricordo dell'antico mondo cattolico. Non lo hanno mai vissuto. Ciò che cercano è la trascendenza. Cercano qualcosa che non provenga da loro stessi. Vogliono il mistero. Vogliono la riverenza. Vogliono il sacrificio. Vogliono la verità. 

In ultima analisi, vogliono Dio.  

E forse comprendono qualcosa che i pianificatori ecclesiali hanno dimenticato: se la Chiesa offre al mondo soltanto ciò che il mondo può già procurarsi, il mondo non ha bisogno di noi. Il mondo possiede già organizzazioni umanitarie. Ha movimenti sociali. Ha conferenze. Ha terapeuti. Ha organizzazioni comunitarie. Ha movimenti politici. Ha infinite occasioni di dialogo.  

Ciò che il mondo non può darsi da sé è la grazia soprannaturale. Il mondo non può assolvere un solo peccato. Il mondo non può consacrare l'Eucaristia. Il mondo non può darci il Corpo e il Sangue di Cristo. Il mondo non può aprire il cielo. 

Solo Cristo può salvare. E Cristo ha affidato alla Sua Chiesa la Sua missione salvifica. 

Allora, qual è la risposta? Non è l'amarezza. Non è l'ira. Non è un'altra fazione cattolica. E, fondamentalmente, non è che abbiamo bisogno di una Chiesa più severa.  

Abbiamo bisogno di una Chiesa che creda di nuovo. 

Una Chiesa che creda che Gesù Cristo sia veramente presente nel tabernacolo. Una Chiesa che creda che la Confessione riporti alla vita le anime spiritualmente morte. Una Chiesa che creda che la Madonna e i santi intercedano davvero per noi. Una Chiesa che creda che gli angeli siano reali. Una Chiesa che creda che i demoni siano reali. Una Chiesa che creda che i miracoli accadano ancora. Una Chiesa che creda che la Scrittura sia la Parola di Dio. Una Chiesa che creda che il peccato sia reale. Una Chiesa che creda che la misericordia sia reale. Una Chiesa che creda che il giudizio sia reale. Una Chiesa che creda che il cielo valga il sacrificio di tutto per conseguirlo. 

E una Chiesa che pertanto possieda abbastanza coraggio da dire la verità, quando dire la verità ci costa qualcosa.  

La Sacra Scrittura ci dona parole di cui abbiamo disperatamente bisogno nella nostra epoca: «Siate forti e coraggiosi, non temete e non spaventatevi alla loro vista, perché il Signore tuo Dio cammina egli stesso con te; non ti lascerà e non ti abbandonerà» (Deuteronomio 31,6). 

Perché abbiamo paura? Perché un vescovo dovrebbe aver paura di proclamare ciò che Cristo ha rivelato? Perché un sacerdote dovrebbe aver paura di predicare sul peccato? Perché i genitori dovrebbero aver paura di insegnare ai loro figli che la verità cattolica è realmente vera? Perché i cattolici dovrebbero vergognarsi di parlare di miracoli? Perché dovremmo vergognarci dei santi? Perché dovremmo sussurrare del diavolo quando la Scrittura parla chiaramente della battaglia spirituale? Perché dovremmo scusarci di credere che Gesù Cristo sia il Salvatore del mondo? 

San Paolo ci dice: «La nostra lotta infatti non è contro la carne e il sangue, ma contro i principati e le potestà, contro i dominatori di questo mondo tenebroso, contro gli spiriti del male che abitano nelle regioni celesti» (Efesini 6,12). 

O questo è vero, oppure non lo è.  

Se è vero, allora forse è tempo che i cattolici comincino a vivere come se fosse vero. 

Forse la crisi più profonda del cattolicesimo, dunque, non è in ultima analisi la crisi liturgica. Non è la crisi sessuale. Non è la crisi delle vocazioni. Non è la crisi della guida episcopale. Non è neppure la crisi della dottrina.  

Sotto tutte queste potrebbe celarsi qualcosa di ancora più profondo: una crisi di fede nel soprannaturale. 

Crediamo davvero che Dio abbia parlato? Crediamo che la Sua verità rimanga vera quando il mondo la respinge? Crediamo che l'eternità sia reale? Crediamo che le anime possano perdersi? Crediamo che le anime possano salvarsi? Crediamo che Gesù Cristo sia Dio? 

Perché, se crediamo davvero in queste cose, le nostre chiese dovrebbero apparire diverse. La nostra predicazione dovrebbe suonare diversa. Il nostro culto dovrebbe apparire diverso. Le nostre famiglie dovrebbero vivere diversamente. E i nostri vescovi dovrebbero guidare diversamente. 

Possiamo avere i nostri sinodi. Possiamo avere i nostri comitati. Possiamo scrivere i nostri documenti. Possiamo tenere le nostre riunioni. Possiamo dialogare. Possiamo ascoltare. Possiamo accompagnare. Ma se, lungo la strada, Dio diventa secondario, verso che cosa esattamente camminiamo insieme? 

La Chiesa non ha bisogno di diventare più simile al mondo per salvare il mondo. Ha bisogno di diventare più pienamente ciò che Gesù Cristo l'ha stabilita per essere.  

Abbiamo bisogno di confessionali nuovamente pieni. Abbiamo bisogno di famiglie che preghino il Rosario. Abbiamo bisogno del digiuno. Abbiamo bisogno della penitenza. Abbiamo bisogno della riverenza davanti alla Santa Eucaristia. Abbiamo bisogno di sacerdoti che predichino le verità eterne. Abbiamo bisogno di vescovi disposti a soffrire per quelle verità. Abbiamo bisogno di chiese nelle quali chiunque varchi la soglia percepisca immediatamente: Dio è qui. 

La cosa spaventosa non è semplicemente che il mondo abbia imparato a vivere senza Dio. Gran parte del mondo lo ha chiaramente fatto. La possibilità spaventosa è che la Chiesa possa imparare a funzionare senza di Lui.  

Una Chiesa piena di attività. Una Chiesa piena di conversazioni. Una Chiesa piena di programmi, processi, riunioni e documenti. E tuttavia una Chiesa nella quale il Dio soprannaturale sia stato in qualche modo silenziosamente spinto ai margini. 

Fratelli e sorelle, non possiamo permettere che questo accada. La risposta non è un altro programma. La risposta è Gesù Cristo. 

RiportateLo al centro. Ritornate al Suo Cuore eucaristico. Ritornate alla Confessione. Ritornate alla preghiera. Ritornate alla Sacra Scrittura. Ritornate alla fede che ci è stata tramandata. Ritornate alla Madonna. Ritornate ai santi. Ritornate al sacrificio. Ritornate alla riverenza. Ritornate al soprannaturale. 

E non abbiate paura. Perché il mondo non ha bisogno di una Chiesa senza Dio. Il mondo ha disperatamente bisogno della Chiesa di Gesù Cristo – la Chiesa del Dio vivente. 

Che Nostro Signore vi fortifichi, che la Madonna vi custodisca sotto il suo manto e che rimaniate saldi nella vera fede, qualunque prova possa sopraggiungere. 

E Dio onnipotente vi benedica, il Padre, il Figlio e lo Spirito Santo. 

Amen. 

Vescovo Joseph E. Strickland 
Vescovo emerito